Fui até a cozinha onde aproveitei para terminar o restante do Gim, observei cada detalhe do local e então localizei a arma do crime.
Andei lentamente até o quarto, observando com apreensão cada quadro que havia no corredor. Tão ridículos quanto a mentalidade da intitulada dona!
Ao chegar ao quarto escuro e abafado, você estava lá, atirada em sua cama, tranquilamente descansada de qualquer medo, de qualquer problema. Totalmente embriagada e despida. Estava debruçada em lençóis brancos, ao teu lado, uma mancha e a garrafa de Chateau Leoville emborcada sob o travesseiro.
Virei-a de barriga para cima, deixando a mostra toda beleza da parte frontal de seu corpo. A luz fraca do seu abajur adaptado do Séc. XVIII clareava teu rosto tenro e á fazia parecer... Mais... Bela, mais meiga.
Teu quadril parecia desenhado pelas mãos de um artista. Você naquela cama, naquela posição, parecia um quadro. Não os teus quadros do corredor. Mais um quadro lindo, digno de apreciação e suspiros diários!
Não podia mais me demorar, então, agarrei a faca com as duas mãos e levantei-a bem alto, como se fosse rasgar o teto. Em seguida desferi o golpe mortal! Uma apunhalada em meio ao ventre, ao teu ventre. E dali esvaio-se toda a vida contida naquela bela pintura, agora parecendo mais com cenas que eu imaginava ao ler contos policiais.
Já não se podia diferenciar a mancha de vinho da poça vermelha que se formou momentos depois. Apreciei por mais dois ou três minutos meu belo quadro de morte e então me pus a desfilar pelas ruas, carregando comigo meu “pincel prata”, que agora era de cor vermelho sangue.
No meu pensamento:
